tag:blogger.com,1999:blog-65014670186536388712024-03-12T21:13:38.177-07:00Primavera Interior"A entrada da primavera dá primazia às sementes poéticas que constroem os sonhos..."Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.comBlogger32125tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-83493523100784296412018-03-02T18:22:00.000-08:002018-03-02T18:22:09.395-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghCAdh1jh0j5jcLGH1MoqAMnFxYa8Xru6vPriv_zccgDX0Nu7flBaLG1pkA6kHYqdXyyEclVbgjB7R3KxuvACUZWMaNI424DX67-rywJKC3A0mJRk6a46XkRfxLKpf23vQIHf1Rx7C8qgs/s1600/painho+praieiro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="351" data-original-width="500" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghCAdh1jh0j5jcLGH1MoqAMnFxYa8Xru6vPriv_zccgDX0Nu7flBaLG1pkA6kHYqdXyyEclVbgjB7R3KxuvACUZWMaNI424DX67-rywJKC3A0mJRk6a46XkRfxLKpf23vQIHf1Rx7C8qgs/s320/painho+praieiro.jpg" width="320" /></a></div>
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p.p1 {margin: 0.0px 0.0px 0.0px 0.0px; font: 12.0px 'Helvetica Neue'; color: #454545}
</style>
<br />
<div class="p1">
<br />quem me deu a ideia de uma nova consciência e juventude. e me dizia sempre o que é viver melhor. e nos seus olhos era tanto brilho. espelho do meu no vulcão da alegria. e continua o teu sorriso no meu peito, essa saudade, o cigarro, a luz acesa.<span class="Apple-converted-space"> </span></div>
<br />Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-60622864615616768422018-03-02T14:54:00.001-08:002018-03-02T14:58:08.985-08:00
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</style>
<br />
<div class="p1">
<span style="color: black; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;">Existe uma dimensão das coisas dentro de mim, sobretudo da beleza, que se recusa a morrer. Só eu a encontro. Não cabe a absolutamente ninguém censurá-la. Prefiro ser fiel a mim mesma. Não faço questão de ser normal.</span></div>
<div class="p2">
<span style="color: black; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">*<i>texto originalmente escrito e publicado em 19 de dezembro de 2009</i></span>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-61897049117977031122013-02-26T19:02:00.001-08:002013-02-26T19:08:01.482-08:00Da maior importância<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjFhKZ2RwNzSJQt2UKtwzFc71XkVWlDMtCwdqD0w5kPrZkb0kJ9A3GfvQ7WC7ZO8x4jaQVKauc8YNgnaKkwcQpy_2ZBqFh0JBkXdiVAAiFPGsCZCox6HuDw2VNA3kbDVjIVRrjgcmZ9r2U/s1600/307260_265048170189895_1824090_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjFhKZ2RwNzSJQt2UKtwzFc71XkVWlDMtCwdqD0w5kPrZkb0kJ9A3GfvQ7WC7ZO8x4jaQVKauc8YNgnaKkwcQpy_2ZBqFh0JBkXdiVAAiFPGsCZCox6HuDw2VNA3kbDVjIVRrjgcmZ9r2U/s320/307260_265048170189895_1824090_n.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; text-align: start;">"É tão difícil, tão simples, d</span><span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; text-align: start;">ifícil, tão fácil/ </span><span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; text-align: start;">De repente ser uma coisa tão grande/ </span><span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; text-align: start;">Da maior importância (...)"</span></span></td></tr>
</tbody></table>
<br />Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-40133850035961725142013-01-03T19:36:00.001-08:002013-01-03T19:37:49.053-08:00Status de vida: tudo tanto.Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-79678577335443385772011-08-14T20:39:00.000-07:002011-08-14T20:50:49.748-07:00Solidez, seja muito bem-vinda<i><br />
</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-73ZShw_PFik-WqucNa7Z2j0BP5d-gzma5SnO6FLaqgTEA1Y3zJzTmsPHJzLC6wn4hqm-GtD-XOoHKBIL8wnYvzlqsuYVdmQg_NhLx_vYvwI4vZUtlxaHy8yHQwlGmR37Mj1hkMo0Q3iD/s1600/diferen%25C3%25A7a+explicita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-73ZShw_PFik-WqucNa7Z2j0BP5d-gzma5SnO6FLaqgTEA1Y3zJzTmsPHJzLC6wn4hqm-GtD-XOoHKBIL8wnYvzlqsuYVdmQg_NhLx_vYvwI4vZUtlxaHy8yHQwlGmR37Mj1hkMo0Q3iD/s400/diferen%25C3%25A7a+explicita.jpg" width="400" /></a></div><br />
<i>Mas é uma diferença tão sutil para os outros e ao mesmo tempo tão explícita para mim.</i><i> </i><br />
<i><br />
</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3z8N6j7SZqkb-NSACLzRCVCOrxA8oQOjbUuWh-Igc4g_7hY3uy7xA5zNUyh2DUH0mFqzSmLvISMs23eWmRR3IRf8Hrf09L4Fp09tOhAesrxEHgkaziKQuixbBpgXr3rcyI7y2fafSQugz/s1600/269622_2171395851293_1438655189_32498390_2403508_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3z8N6j7SZqkb-NSACLzRCVCOrxA8oQOjbUuWh-Igc4g_7hY3uy7xA5zNUyh2DUH0mFqzSmLvISMs23eWmRR3IRf8Hrf09L4Fp09tOhAesrxEHgkaziKQuixbBpgXr3rcyI7y2fafSQugz/s400/269622_2171395851293_1438655189_32498390_2403508_n.jpg" width="400" /></a></div><i><br />
</i><br />
<i> </i>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-31362258617466497492011-07-19T20:46:00.000-07:002011-07-19T20:46:50.630-07:00<i>"Martin Buber, grande nome da Filosoia Personalista, dizia que do encontro entre duas pessoas sempre nasce uma terceira. <br />
A terceira pessoa é uma forma de derramamento de tudo o que nos sobra, e que pela força do encontro fazemos aflorar.<br />
Esse é um princípio simples, por meio do qual podemos explicar as regras de nossos amores. O que gostamos uns nos outros é tudo aquilo que antes era solidão em nós e que depois, pela força do encontro, é iluminado, multiplicado e maravilhosamente partilhado."</i><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGleTf5ooFcuZdPMKbNHPUYgzUFb5Yor5UYYrhPfx5E2rny9f_qzq7AsJ5aADk7i5xvYEau3EHcdGgIQ3f5ur1nbPKJtpmksWu_oIHX8O19SRZfRlf40mWrl0YEFysatPBl6tUB1yIPaH3/s1600/260509_220461231321752_100000736308542_706075_3023666_n+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGleTf5ooFcuZdPMKbNHPUYgzUFb5Yor5UYYrhPfx5E2rny9f_qzq7AsJ5aADk7i5xvYEau3EHcdGgIQ3f5ur1nbPKJtpmksWu_oIHX8O19SRZfRlf40mWrl0YEFysatPBl6tUB1yIPaH3/s320/260509_220461231321752_100000736308542_706075_3023666_n+2.jpg" width="320" /></a></div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-55796570032071109182011-02-28T05:37:00.000-08:002011-02-28T05:37:30.190-08:00<em>Quando tinha dezesseis, dezesste anos, ela gostava de uma metáfora; tera sido inventada por ela mesma, ela a teria ouvido, lido? pouco importa: queria ser um perfume de rosa, um perfume que se difundisse, que conquistasse, queria atravessar assim todos os homens e, pelos homens, envolver a terra inteira. Perfume difusor de rosa: metáfora da aventura. Essa metáfora apareceu no início de sua vida adulta como a romântica promessa de uma promiscuidade doce, como um convite para uma viagem através dos homens. Mas, por natureza, não era uma mulher nascida para mudar de amantes...</em><br />
<br />
<strong>Milan Kundera em <em>A Identidade.</em></strong>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-13504475465514090882010-11-29T10:55:00.000-08:002010-11-29T10:55:05.056-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCIDDmXCIThOkx1e8zvI1rXZ8iv0b2o6mbhO4y_j7yQIzedW2wMfX-SyjKKm2Zg5gGj4JczCydInWKZx04OHdldP_Z2sVTdCoLGR2OwPsgPllOgR8iC7Y4htCw7kCqr2woFk7JT8rhT_IP/s1600/tumblr_l656ebUIN71qzr6ooo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCIDDmXCIThOkx1e8zvI1rXZ8iv0b2o6mbhO4y_j7yQIzedW2wMfX-SyjKKm2Zg5gGj4JczCydInWKZx04OHdldP_Z2sVTdCoLGR2OwPsgPllOgR8iC7Y4htCw7kCqr2woFk7JT8rhT_IP/s400/tumblr_l656ebUIN71qzr6ooo1_500.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Hoje a minha dor ganhou um prefixo: (educa)dor.</div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-50815829353442014682010-10-28T20:02:00.000-07:002010-10-28T20:19:12.480-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKVGWJpWTbGVTRuz2Skhd8u-0cqza23oxX13TSpBz_-RqbyNB-G4ILzI-mG0i25kfmwVwqIgh02N8AvMyJGt8jAwjfUfJXRtlDLD8b5nX-2szRD5Thfl6A02y47mGThQ9loZ5edmh_YPZe/s1600/lindalindalinda.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="390" nx="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKVGWJpWTbGVTRuz2Skhd8u-0cqza23oxX13TSpBz_-RqbyNB-G4ILzI-mG0i25kfmwVwqIgh02N8AvMyJGt8jAwjfUfJXRtlDLD8b5nX-2szRD5Thfl6A02y47mGThQ9loZ5edmh_YPZe/s400/lindalindalinda.bmp" width="400" /></a></div><em>(...) e na concha vazia do amor a procura medrosa, paciente, de mais e mais amor.</em> <strong>(Drummond)</strong>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-67737978264040325052010-10-24T17:50:00.000-07:002010-10-24T17:50:23.576-07:00Pronta para o amor<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi92r5j-P4r9AvBTlSnPVwwxRWbYm-cyMvp_2yBSwmBUq3YrmAytzEYx0NENyKAjNPpKn1FJSVahaSXII3JqNFOC5dln3Rpn61Fy3N9FZp912xmnDsFb-opSYTT9_bv-LsGkLZcJ8R_DXkd/s1600/cazuza-18-morte-10g.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" nx="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi92r5j-P4r9AvBTlSnPVwwxRWbYm-cyMvp_2yBSwmBUq3YrmAytzEYx0NENyKAjNPpKn1FJSVahaSXII3JqNFOC5dln3Rpn61Fy3N9FZp912xmnDsFb-opSYTT9_bv-LsGkLZcJ8R_DXkd/s400/cazuza-18-morte-10g.jpg" width="267" /></a>Eu não me perdoaria se não deixasse registrado as emoções de uma noite de domingo, ao escutar Cazuza enquanto voltava pra casa. É como se tivessem acordado as lembranças de uma meninice grávida de sonhos e sentimentos. Agarrei-me num choro de vida tal como um bebê recém-nascido, pois é nele que encontro a figura para traduzir o meu estado de espírito nos últimos meses. Essa vida que vos escreve tem sede de colo do mundo. Cazuza mexe comigo o equivalente a um bloco de carnaval do tamanho da lua. É nele e com ele que me perco ao mesmo tempo que me encontro, converso com a dor e busco incansavelmente a minha verdade através de uma percepção de mundo que elege o amor para governar o pensamento. De fato, "o poeta está vivo com seus moinhos de vento a impulsionar a grande roda da história." Fez e faz parte do meu show. </div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-8822347285245641622010-09-30T21:42:00.000-07:002010-09-30T21:44:08.263-07:00Descobri que tenho medo da palavra Invasão.Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-15415786469479078502010-09-27T18:46:00.000-07:002010-09-28T04:57:55.932-07:00Só pra deixar registrado o quanto eu fui feliz nessa noite de segunda-feira comendo abacaxi e escutando Sunday Morning do The Velvet Underground. Descobri que há sol também nas noites - depois de ler um blog cheio de vida que me despertou aqueles feelings existencias maravilhosos. Peço perdão às minhas queridas anotações de sociologia da comunicação, mas sou obrigada a deixá-las de repouso por alguns instantes para me dedicar a esse orgasmo espiritual que me consome lindamente. Só pra deixar registrado, mais uma vez, o quanto fui feliz nessa noite de segunda-feira: eu + duas fatias de abacaxi + the velvet + meus sentimentos + nada. <br />
<br />
Vontade de continuar a sentir esse encatamento durante várias noites da minha vida: <a href="http://www.youtube.com/watch?v=zZXZ2wWmARY&feature=related">http://www.youtube.com/watch?v=zZXZ2wWmARY&feature=related</a><br />
E que hoje seja apenas a primeira de muitas noites ensolaradas. Meu coração agradeceria.<br />
<br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiby9LE5lCl7UZkps1aYMasHpyS9PEJnGWUZkINAdSc7XPGu2MmM2hdfaIZt5Ezjt0_Jni9g4WOwbEYoijMZxHWn2ghMHYHmM86-WWXFKBrBZv7qZfb0hAEQxuO9QQt2VzXeE55ViuXAPfj/s1600/106avyd-500x329.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" px="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiby9LE5lCl7UZkps1aYMasHpyS9PEJnGWUZkINAdSc7XPGu2MmM2hdfaIZt5Ezjt0_Jni9g4WOwbEYoijMZxHWn2ghMHYHmM86-WWXFKBrBZv7qZfb0hAEQxuO9QQt2VzXeE55ViuXAPfj/s400/106avyd-500x329.bmp" width="400" /></a></div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-82689013307264245222010-09-26T11:44:00.000-07:002010-09-26T11:44:12.391-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkEOarBXOcqtDF335aapeH8D1NYnlEFKcD0t-qRZcGyUHt2H3dpalqHu5SwiMSBxuPkf10-q3awy2S53RKLZ7GuPtkrRX4lbkCWlk525NWvGnohA2RgnILLdTq4-LcTLs6DD8KeLpPMAxl/s1600/tumblr_l4149wJuHC1qzf60yo1_400.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" px="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkEOarBXOcqtDF335aapeH8D1NYnlEFKcD0t-qRZcGyUHt2H3dpalqHu5SwiMSBxuPkf10-q3awy2S53RKLZ7GuPtkrRX4lbkCWlk525NWvGnohA2RgnILLdTq4-LcTLs6DD8KeLpPMAxl/s640/tumblr_l4149wJuHC1qzf60yo1_400.jpg" width="460" /></a></div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-817371995733886882010-09-11T12:50:00.001-07:002010-09-11T12:50:35.948-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbqu_ZKZ0AK3NfaAAwumOY_jcnjsDJbuYK9rLrMtCRFSKu77fkyB9wGNf4_xz6VU9fE_pmGJUQYbYxWMmQ6_kCMFJyr-b4eVMPJAcwstrzABW1fXmOQEsMXQul2t9XJbnPJxYe05L12Xot/s1600/FOTO+DE+DANDARA+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="228" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbqu_ZKZ0AK3NfaAAwumOY_jcnjsDJbuYK9rLrMtCRFSKu77fkyB9wGNf4_xz6VU9fE_pmGJUQYbYxWMmQ6_kCMFJyr-b4eVMPJAcwstrzABW1fXmOQEsMXQul2t9XJbnPJxYe05L12Xot/s400/FOTO+DE+DANDARA+3.jpg" width="400" /></a></div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-6266139718612398622010-06-17T15:38:00.000-07:002010-06-22T17:23:43.668-07:00Viajo com a luz do sol invadindo sutilmente cada poro íntimo da minha alma. A expectativa pela ampliação de novas sensações é linda e doce, deixando-me leve como nunca. Sinto meu coração lançado no mundo. Matisyahu toca no disk man. Warrior pela terceira vez consecutiva, para ser mais precisa. O amor toma conta dos meus ouvidos. Absorvo a claridade parida suavemente, sem choro. Mais uma hora de vôo para os meus olhos fatigados. <br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO8PV8LF8vwlBD3jBwZuo3QnOUaMc-Ide_LImmlpUlDfM5dyzgpq0O6z3tLDEtfWvWDJAgwh5dbjMTylZOreFrmm4F-aa_W52qpmdQsSAyjK-IdrbGOzfBjsYFJ0txTiT22aDQI4-WP_fz/s1600/DSC03467.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" qu="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO8PV8LF8vwlBD3jBwZuo3QnOUaMc-Ide_LImmlpUlDfM5dyzgpq0O6z3tLDEtfWvWDJAgwh5dbjMTylZOreFrmm4F-aa_W52qpmdQsSAyjK-IdrbGOzfBjsYFJ0txTiT22aDQI4-WP_fz/s320/DSC03467.JPG" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">- Sequência literária escrita durante o percurso Recife/São Paulo. A luz dava conta dos meus pensamentos, embora a temperatura fosse de 10º celsius no momento da aterrissagem.</div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-55598766733277399772010-06-05T08:54:00.000-07:002010-06-05T08:54:24.695-07:00<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-lHHJ6LS5MdRWBn2cojwu7eWruuqeHj-T-fXMrct-nwTJ4vxYpNK00FN3hJsQqVcszLIvfPaUkSEuLR5d5ZLRZPFZ0XpUpNc2_lDedEFwMum1IVxe6AUNTlAd32ANTzWw8mp3j6TGfxKb/s1600/tumblr_l2uxpysqbM1qa1xupo1_500.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gu="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-lHHJ6LS5MdRWBn2cojwu7eWruuqeHj-T-fXMrct-nwTJ4vxYpNK00FN3hJsQqVcszLIvfPaUkSEuLR5d5ZLRZPFZ0XpUpNc2_lDedEFwMum1IVxe6AUNTlAd32ANTzWw8mp3j6TGfxKb/s400/tumblr_l2uxpysqbM1qa1xupo1_500.jpg" width="282" /></a></div>“Isso tudo nunca foi pra mim, nunca funcionou, é sempre eu que caio, de amores, ilusões, dores e no final de tudo eu fico aqui, esperando esse trem, pra me levar para a proxima estação, onde eu possa finalmente criar uma nova ficção na minha cabeça, uma nova atração para os meus olhos, uma nova paixão pro coração, e quem sabe, um final pra este roteiro.”<br />
<br />
<br />
<br />
- Caio Fernando Abreu.Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-58457651407231713312010-05-26T20:21:00.000-07:002010-05-26T20:21:13.458-07:00"Parecia-lhe que já fora tão experimentada que agora lhe deveria chegar, dentro da lógica humana romântica dos humanos, a hora de receber a paz."<br />
<br />
C.LMarina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-12366965492497304722010-05-20T06:50:00.001-07:002010-05-20T06:50:58.836-07:00O poder da Língua<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinVIeyh-g6OX6Ov9xOg-l0wNq1k30df_UDJ5ZMWSj1vJDR6FDaxir4BFwA3Y-Htehptikqt8amiZdrce46NcsRYEvUeP4U5SFAK9vtOOgU_KoSnF7I2h3jwTigsk_ononrx78x-kFilwyv/s1600/O+poder+da+l%C3%ADngua.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gu="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinVIeyh-g6OX6Ov9xOg-l0wNq1k30df_UDJ5ZMWSj1vJDR6FDaxir4BFwA3Y-Htehptikqt8amiZdrce46NcsRYEvUeP4U5SFAK9vtOOgU_KoSnF7I2h3jwTigsk_ononrx78x-kFilwyv/s400/O+poder+da+l%C3%ADngua.jpg" width="300" /></a></div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-6198937380247964662010-05-13T03:48:00.000-07:002010-05-13T13:52:15.848-07:00Sinto medo nessa manhã congestionada de chuva que canta alto na minha janela. <br />
O poema de Neruda, minutos antes da meia-noite de ontem, caiu como uma luva nessa revolução espiritual que tem me devorado diariamente: <br />
"Não quero ser... sem que me olhes. <br />
Abro mão da primavera para que continues me olhando." <br />
<br />
Desconheço quem possa manifestar tamanha atenção. Quem sabe as minhas fantasias deem conta de preencher essa necessidade.<br />
<br />
Jean Baudrillard também me acorda hoje: "examino a vida que acontece no momento, como um fotógrafo." <br />
<br />
Como explicar os sentimentos que estão por trás de todo esse meu discurso? Será que sou capaz de explicá-los a mim mesma? Olhando para mim nessa manhã cinzenta, proponho mais um desenho reflexivo a respeito das categorias impensáveis. <br />
O choro depois do banho, logo cedo, foi responsável por fertilizar minhas idéias. Ele mesmo, o choro de amor. Que limpa o coração dos meus olhos e sustenta o barco que me faz humana. <br />
Sejamos humanos, homens!<br />
<br />
Baudrillard apertaria minha mão, creio eu: <br />
<br />
<strong>"ÉPOCA -</strong> A disseminação de signos a despeito dos objetos pode conduzir a civilização à renúncia do saber? <br />
<strong>Baudrillard </strong>- Alguma coisa se perdeu no meio da história humana recente. O relativismo dos signos resultou em uma espécie de catástrofe simbólica. Amargamos hoje a morte da crítica e das categorias racionais. O pior é que não estamos preparados para enfrentar a nova situação. É necessário construir um pensamento que se organize por deslocamentos, um anti-sistema paradoxal e radicalmente reflexivo que dê conta do mundo sem preconceitos e sem nostalgia da verdade. A questão agora é como podemos ser humanos perante a ascensão incontrolável da tecnologia."Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-67168561858397226502010-05-09T22:16:00.000-07:002010-05-10T06:16:23.879-07:00Ouvindo a doçura de Mice Parade em Nights Wave pela segunda vez consecutiva, depois de Bon Iver me embalar com From Emma e de absorver todo o amor de She e Him em Sentimental Heart. É assim que abasteço a minha alma antes de me deitar pra dormir nesse domingo inquietante. São exatamente 02:13. O ciclo do meu pensamento parece querer descansar por um breve momento. Sinto que estou perto de transbordar, mais uma vez. Overdose de sentimento, boa noite pra você.Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-77792695123936506322010-05-09T17:53:00.001-07:002010-05-09T17:53:46.194-07:00Bigger than my body!O ritual de transbordar interiormente é gritante e ensurdecedor como nunca. Sou capaz de ouvir o eco em qualquer esquina do meu coração.Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-19304691731180545292010-04-17T15:48:00.000-07:002010-04-17T19:14:25.943-07:00Não sei quantas almas tenho (Fernando Pessoa)"Não sei quantas almas tenho <br />
Não sei quantas almas tenho.<br />
Cada momento mudei.<br />
Continuamente me estranho.<br />
Nunca me vi nem acabei.<br />
De tanto ser, só tenho alma.<br />
Quem tem alma não tem calma.<br />
Quem vê é só o que vê,<br />
Quem sente não é quem é,<br />
Atento ao que sou e vejo,<br />
Torno-me eles e não eu.<br />
Cada meu sonho ou desejo<br />
É do que nasce e não meu.<br />
Sou minha própria paisagem;<br />
Assisto à minha passagem,<br />
Diverso, móbil e só,<br />
Não sei sentir-me onde estou.<br />
Por isso, alheio, vou lendo<br />
Como páginas, meu ser.<br />
O que segue não prevendo,<br />
O que passou a esquecer.<br />
Noto à margem do que li<br />
O que julguei que senti.<br />
Releio e digo: "Fui eu ?"<br />
Deus sabe, porque o escreveu."Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-55488744713151693592010-04-17T15:02:00.000-07:002010-05-13T13:56:24.759-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Enfrento, sem nenhuma outra ajuda, além da própria cabeça e do coração, o vazio - tão jovem - deixado pelo poeta que me levou nos braços, por tantas noites, ao encontro do verso que esperava para adormecer comigo. Ensinou-me o poeta, que eu poderia recriar o universo segundo uma nova dimensão, na qual seria necessário pintar-me de ousadia para, só assim, dar vida aos meus sonhos e convicções e fazer da sensibilidade o ponto máximo do meu projeto de vida.</div><div style="text-align: justify;">O homem das cores sábias deixou de ser palpável. É energia que, derramada sobre mim, transborda.</div><div style="text-align: justify;">Eu bebi as cores do meu pai e trouxe comigo. Elas, que compõem o cenário da minha alma. </div><div style="text-align: justify;">O cenário das mais fortes emoções, que gritam detrás das cortinas vermelhas que se abrem a cada espetáculo de sentimentos. Eles esperam ser aplaudidos de pé. </div><div style="text-align: justify;">Quero ver uma plateia de bichos homens, entre eles, o mais humano, que irá explorar a densa selva de cores. O que baterá a última palma, ao fim do espetáculo, e permanecerá no mesmo local, inconformado com o fechar das cortinas, esperando a hora da revelação - quando os sentimentos sairão daquele palco nus e crus, cansados, sem maquiagem, completamente desbotados, e serão convidados a passar a noite sob os cuidados da lua. Quero que bichos se cheguem com mansidão ao bicho manso, doce e meramente humano que eu tanto procuro ser. Quero, como uma selvagem em busca de abrigo no meio da tempestade, o único dia em que me encontrarão. Tão livre, e sozinha na natureza. Na mais pura e antiga condição humana, nua da cabeça aos pés. </div><div style="text-align: justify;">O dia em que ousarão vestir-me, alma impregnada de choro, regida de fogo e arte.<br />
<br />
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK26LTSf8F780oBM75p_kxIsLQLcEUUyxONJ_tp1ikv0-s1ZjQPiJZy496nwr6cfzNuemTlpCsN89Y4xCEqtNbyrjEaQfVqor1OdjQoxubnkFXckWkNAVG8-48OSMk-qeZUw-Joj3bf5Ui/s1600/Chuva.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK26LTSf8F780oBM75p_kxIsLQLcEUUyxONJ_tp1ikv0-s1ZjQPiJZy496nwr6cfzNuemTlpCsN89Y4xCEqtNbyrjEaQfVqor1OdjQoxubnkFXckWkNAVG8-48OSMk-qeZUw-Joj3bf5Ui/s400/Chuva.jpg" width="400" wt="true" /></a></div></div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-6189322940784144542010-03-21T09:44:00.000-07:002010-03-21T09:56:22.671-07:00<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8WBDHsK6mE0BBIUCp87DXBry_VsZmlHQxfVPohOVcWpQe1A5VDjpQZZsyXlqo1LNDip9vCtIs_E7rOORbcTa60JgC4TCUmAsCkLzP1YOtUg4E5vterd2N84Rm2tljGdH7jlyyXAcHSFD0/s1600-h/maravilha!.bmp" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8WBDHsK6mE0BBIUCp87DXBry_VsZmlHQxfVPohOVcWpQe1A5VDjpQZZsyXlqo1LNDip9vCtIs_E7rOORbcTa60JgC4TCUmAsCkLzP1YOtUg4E5vterd2N84Rm2tljGdH7jlyyXAcHSFD0/s320/maravilha!.bmp" vt="true" width="320" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Tenho vontade de jogar todas as pessoas do mundo num liquidificador para que não haja indiferença entre elas, e os olhares reconheçam cada alma em sua mais profunda vastidão.</div></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6501467018653638871.post-2012860508719839172010-03-11T19:15:00.000-08:002010-03-17T17:54:32.442-07:00<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRraHigvBPUdy4NtPIBAyeOtwr0Hw6q9xePeBru_h-xA0JawotmhNxXalsu7tRNr5BWH32xpTVgYE9FelrtcaekIzH0JkhbVxXaj_2K6Y4iOkAWQl74F47nl3SnNwtP9SoZYdqmzu5QxmH/s1600-h/DSC01758.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRraHigvBPUdy4NtPIBAyeOtwr0Hw6q9xePeBru_h-xA0JawotmhNxXalsu7tRNr5BWH32xpTVgYE9FelrtcaekIzH0JkhbVxXaj_2K6Y4iOkAWQl74F47nl3SnNwtP9SoZYdqmzu5QxmH/s320/DSC01758.JPG" vt="true" width="320" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;">A menina caminha. Ao invés de parar, ela dança pra descansar. A tal menina teme tudo que tire sua paz interior. A menina tem medo. Ela chora muitas vezes sem saber o porquê, chora onde estiver. Chora todinha por dentro. Chora de encantamento por qualquer coisa que lhe transmita um significado. A menina carrega uma carga de sensibilidade tão imensa, que até ela própria se espanta como tudo isso pode fluir dentro do seu coração de carne. </div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;">A menina sangra. Sangra porque carrega o vermelho da arte. Ama o desconhecido, ama alguma coisa grandiosa que ela ainda não sabe o que é. Alguma coisa que a espera em alguma dessas paradas, durante a sua caminhada. A menina sente. Sente que algo espera por ela. Algo que não pode ser tocado, ouvido, tampouco descrito. </div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;">Olha para sua sombra enquanto caminha. Olha e vê todos aqueles que estiveram junto dela, todos aqueles refletidos na mesma areia, no mesmo mundo. Todos aqueles homens. Todos eles que, um dia, já foram responsáveis por tirar a paz do seu coração. Mas responsáveis também por lhe fazerem feliz em algum momento de sua caminhada. Esta tão vulnerável muitas vezes, porque a menina encontra o pai todos os dias quando olha para dentro de si. O pai e "sua alegria escandalosa, vitoriosa por não ter vergonha de aprender como se goza." A menina quer toda a pouca castidade do pai, "toda a sua louca liberdade, toda essa vontade de passar dos seus limites e ir além." Quantas saudades ela sente desse pássaro!</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;">Essa menina aprendeu com ele, até os 14 anos, que um homem realizado tem que ter escrito um livro, plantado uma árvore e constituído uma família. O pai fez tudo isso. E a alma da menina sorri. </div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;">A menina quer criar uma passarela porque tem sonhos e quer que as pessoas os percebam. Essa menina tem o sonho de viver no circo. É só um jeito de viver nesse mundo de mágicas e mudar o espetáculo da vida. Ela quer sentir "a evolução da liberdade até o dia clarear." Quer dançar "na corda bamba de sombrinha mesmo sabendo que em cada passo dessa linha pode se machucar." Mas a menina quer tentar. Quer o equilíbrio da bailarina que fora até os 12 anos de idade. Quer se apaixonar por um palhaço malabarista. É um dos maiores sonhos da menina a vida no picadeiro. </div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
A menina quer e precisa dos pés da mãe para abrir todos os seus caminhos. A mãe que começa com Maria, nome tão admirado pela menina. Ela o sente forte tal como a mãe. E para essa mãe, em seu último aniversário, a menina escreveu: Voa, passarinha, pois a vida veio ver-te. Mas me leva sempre contigo, em qualquer instante de pouso.</div><div style="text-align: justify;">A menina também admira os artistas. Um de seus sonhos é casar-se com um deles. Ela gosta que lhe pintem a alma, fotografem sua essência, escrevam para o seu coração. A menina quer ser descoberta. Cansou-se das conquistas corriqueiras, criou pavor pela superficialidade alheia. Hoje, anda com um escudo, mas não deixa de lado a arte de ser livre.</div><div style="text-align: justify;"><br />
A mulher quer morar com o seu marido no Poço da Panela, andar de bicicleta todos os dias no fim da tarde e continuar regando a sua primavera interior para o resto da vida. Ela ignora o fim do mundo em 2012 ou discussões do gênero, pois quer continuar sonhando. Acredita que o mundo sempre existirá enquanto o homem não esquecer ou desistir dos seus sonhos. </div><div style="text-align: justify;">Enquanto a menina passa a tarde no balanço do parque com as amigas, a mulher prefere entrar pela madrugada embriagando-se de felicidade no boteco mais barato do Recife, deixando a marca do seu batom vermelho nos copos de vidro do recinto, absorvendo a energia do ambiente que lhe deixa tão à flor de si mesma. Ela presta atenção aos personagens da noite, tem um verdadeiro fascínio por eles. Os bêbados, poetas, ladrões, mendigos, prostitutas. Estuda mentalmente a alma das ruas durante a madrugada. Ela quer conhecer sempre. <br />
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A menina, a mulher querem experimentar. Querem continuar tendo a sensação de que falta algo em suas vidas que não sabem o que é e, talvez, nem queiram descobrir. Eu acho que elas preferem que a tal coisa mantenha-se oculta, para, desse jeito, poderem dançar em todos os salões, visitar o abraço de todos os mundos. Mas querem se proteger, também. Como essa menina mulher se cansa de querer ser. Às vezes ela quer só o quarto dela, porque é o mundo que só ela compreende - o único lugar que tem o poder de transformar ao seu jeito. Ela põe suas músicas prediletas, acende um incenso ou o réchaud amarelo e procura se comunicar com os astros, deitada no tapete verde. Pinta isso, cola aquilo, mexe no painel de fotos, enche as paredes de quadros e figuras que carregam uma história, um espírito singular. Abre uma cerveja de vez em quando. Ela tem uma máquina de escrever em cima do birô - é apaixonada por coisas antigas. A máquina de escrever é da sua mãe, guardada há mais de 25 anos... </div><div style="text-align: justify;"><br />
A menina e a mulher caminham juntas, lado a lado, de mãos dadas - as duas. Às vezes, elas correm, ansiosas, em busca do que está além do material. E até tropeçam. Mas a menina, por ser mais nova, levanta-se primeiro e ajuda a mulher. Elas seguem dessa forma, em direção as galáxias cintilantes que as atraem. </div><div style="text-align: justify;">Elas querem encontrar a Pasárgada de cada uma. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Marina Suassunahttp://www.blogger.com/profile/10520340907129212403noreply@blogger.com2